Сегодня в клубе-кафе "Пироги на Никольской" пройдет поэтический вечер Ольги Седаковой и Тимура Кибирова. Вечер состоится в рамках цикла "Полюса", который предполагает столкновение в одном месте и в одно время двух авторов, чьи поэтические установки принципиально разнятся.
Филолог, поэт, эссеист, переводчик, Ольга Александровна Седакова родилась в Москве в семье военного инженера. Закончила филологический факультет МГУ. С 1991 года преподает на кафедре мировой культуры МГУ. Автор шести книг стихов и двухтомного собрания стихов и прозы; изданы также книги в переводах на английский, французский, немецкий, датский, иврит (Т.С. Элиот, Эзра Паунд, Р.М. Рильке, Пауль Целан, Св. Франциск Ассизский, Данте, Поль Клодель и др.), статьи и исследования о русской и европейской поэзии.
Тимур Юрьевич Кибиров родился в 1955 году в Шепетовке Хмельницкой области. Окончил Московский областной педагогический институт имени Н.К. Крупской. Работал научным сотрудником Института искусствознания Министерства культуры СССР. Живет в Москве. Публиковать стихи начал с 1990 года. Автор книг "Общие места", "Сантименты", "Когда был Ленин маленький", "Парафразис", "Избранные послания", "Нотации", "Улица Островитянова", "Amour, exil...", "Юбилей лирического героя" и др.
Столь непохожих Ольгу Седакову и Тимура Кибирова называют лидерами поэтического движения последних лет. Услышать их перекличку можно будет завтра в 19.00 по адресу ул. Никольская, 19-21 (станции метро "Лубянка", "Площадь революции", "Театральная").
Ольга Седакова:
Несчастен,
кто беседует с гостем и думает о завтрашнем деле;
несчастен,
кто делает дело и думает, что он его делает,
а не воздух и луч им водят,
как кисточкой, бабочкой, пчелой;
кто берет аккорд и думает,
каким будет второй, –
несчастен боязливый и скупой.
И еще несчастней,
кто не прощает:
он, безумный, не знает,
как аист ручной из кустов выступает,
как шар золотой
сам собой взлетает
в милое небо над милой землей.
Тимур Кибиров:
И вот мы вновь поем про осень.
И вот мы вновь поем и пляшем
на остывающей земле.
Невинны и простоволосы,
мы хрупкими руками машем,
неразличимы лица наши
в златой передзакатной мгле.
Подходят юные морозы
и смотрят ясными глазами,
и мы не понимаем сами,
мы просто стынем и поем,
мы просто так поем про осень,
сливаясь с зыбкими тенями,
мы просто гибнем и живем.
И бродим тихими лесами.
И медленные кружат птицы.
А время замерло и длится
и луч сквозь тучи тянет к нам.
Неразличимы наши лица
под гаснущими небесами.
И иней на твоих ресницах,
и тени по твоим стопам.
А время замерло и длится,
вершится осени круженье,
и льдинки под ногой звенят.
Струятся меж деревьев тени,
и звезды стынут на ресницах,
стихает медленное пенье
и возвращается назад.
И юной смерти приближенье
мы чувствуем и понимаем,
и руки хрупкие вздымаем,
ища подругу средь теней,
ища в тумане отраженье,
лесами тихими блуждаем,
и длится пенье и круженье,
и звезды меркнут меж ветвей.
Мы пляшем в темноте осенней,
а время зыбкое клубится,
струятся медленные тени,
смолкают нежные уста.
И меркнут звезды, никнут лица,
безмолвные кружатся птицы.
Шагов не слышно в отдаленье.
На льду не отыскать следа.