Непростой это город - Париж. У нас с ним, да и с Францией – вообще, взаимопонимания не складывается. Во-первых, архитектура. Не бейте меня, любители Парижа, но он кажется мне немного одинаковым, что ли. Я там была, наверное, сто раз, но, если вывески с названиями бульваров убрать, я вряд ли отличу один от другого, хотя все, безусловно, очень красивые. То ли дело – Лондон (который я, кстати, сразу и безоговорочно полюбила). Тут каждый район неповторим...
Во-вторых, язык. Большинство французов упорно делают вид, что по-английски не понимают, хотя я уверена: все они понимают, куда им деваться-то?! Просто тщательно это скрывают. В результате существовать там "без языка" очень некомфортно. Вся остальная Европа, куда ни приехал, прекрасно говорит по-английски. В тяжелых ситуациях в дело может пойти итальянский. А тут не то что объясниться - прочесть невозможно: столько лишних букв, и что с ними делать – непонятно! Меню в расчет не берем, там-то как раз все абсолютно ясно..
В-третьих, почему-то именно в цивилизованной Франции мы с мужем регулярно оказываемся то без телефона, то без кошелька, то без айпада, а однажды и вообще - без трех паспортов и трех резидентских карточек... (Второе место в этом скорбном списке, кстати, занимает не менее цивилизованная Германия. А однажды мы поехали на экскурсию в "криминальный" Неаполь, и по совету бывалых друзей оставили в гостинице в Сорренто, где жили, все ценные вещи, включая кошелек, документы и даже обручальные кольца. И там, в Неаполе, увидели, как подросток лет пятнадцати мчался за туристкой с криками: "Синьора, синьора, вы кошелек уронили!". А когда вернулись в Сорренто, обнаружилась пропажа: из рюкзака исчез складной швейцарский нож... На следующий день нас на рецепции ждал конверт, а в нем – нож. Его прислал водитель неаполитанского такси, в котором мы ехали на вокзал.). Эта неприятная традиция регулярных «французских потерь» любви к городу не добавляет.
Ну и вообще – все время там что-то у нас не ладится. Прошлые выходные это полностью подтвердили.
Сначала мы с мужем пытались посадить на поезд Париж-Москва родителей. Поезд подали за десять минут. Последний вагон в составе имел номер 250. Нам был нужен 251-й. Следующий за 250-м вагоном номера не имел вообще. Я предположила, что, по логике, он и есть 251, и спросила проводника: "Это 251-й?". "С чего Вы это взяли?! - возмущенно ответил дядя. – Это вагон номер 985!". "А где же, - говорю, - 251-й, если последний - 250-й?". «А он, - говорит, - самый первый, сразу за паровозом». Ну, как мы за десять минут преодолевали длиннющий состав с двумя стариками, тремя чемоданами и моей хромой ногой, отдельная история.
Потом мы пытались взять такси от вокзала до отеля. На мой взгляд, нет ничего ужаснее парижского такси. Сначала надо его поймать, что уже непросто. Однажды мы шли от Опера и ловили такси, чтобы доехать к друзьям в район Эйфелевой башни. В результате - дошли пешком, но такси так и не поймалось. В этот раз (в Париже, кстати, было +32) первый таксист просто развернулся и уехал у нас из-под носа, второй сказал, что наш отель слишком близко от вокзала и ему это не интересно, а третий ответил, что отвезет нас в отель, если мы скажем ему адрес. В распечатке с бронированием отеля адреса почему-то не оказалось, а по названию он не знал, куда ехать. Дискуссия, которая протекала на странной смеси нашего английского и итальянского и его какого-то, но очевидно - не французского (причем у меня сложилось твердое впечатление, что наши ругательства между собой по-русски он понимал лучше всего), абсолютно никуда нас не привела. Выслушав наши аргументы о том, что он - таксист, парижанин, и должен знать свой город, а мы - гости вашего прекрасного Парижа (ну, вроде - "сами мы не местные...") и т.п., водитель с боевым кличем «Адрес!!!» подобрал следующую в очереди семью с пятью детьми и кучей чемоданов и уехал тоже. После этого мы поймали на вокзале вай-фай, нашли адрес отеля и, наконец, уехали с вокзала. Я представляю эту ситуацию в Лондоне. Вернее, если честно - нет, не представляю. Чтобы в Лондоне в центре города не остановилось такси?! Чтобы таксист не знал, где отель?! Отказался ехать, сославшись на небольшое расстояние?! Это будет уже не Лондон.
В отеле, где, к счастью, английский еще не отменили, выяснилось, что нам почему-то по ошибке забронировали три комнаты вместо одной - и немало времени потребовалось, чтобы доказать им, что нам на двоих не нужно трех номеров и что платить за них мы не собираемся.
А напоследок оказалось, что ближайший к отелю ресторан, который мы забронировали на ужин (так как у меня больное колено и ходить я почти не могу), и который, если верить рекламе, находится всего в трехстах метрах от отеля, действительно находится в трехстах метрах!!! но проходят эти метры по крутейшей лестнице вверх...
Ну, в конце концов, мы, конечно, дошли. И вот за этот вид Сакре-Кер на фоне черного парижского неба, вот с этой луной над ним, и за эти эскарго в тарелке ресторана, открытого в 1793 году и, говорят, и бывшего тем самым первым «бистро», получившим это название от «быстро-быстро!» русских солдат в 1814 году, приходится Парижу все прощать...
Фото - Владимир Пастухов, Борис Пастухов
